Это весна.
Это просто весна.
Это блажь.
Это сонная женщина только что сладко проснулась.
Посмотри за окно, это снег, это свет ещё белый, он наш;
как по-детски на эти слова ты сейчас улыбнулась.
Будет утро и кофе, а прежде разбудит капель; и детишки услышат чуть раньше, чем мы, и проснутся.
Нам бы тоже забыть, что там завтра…
сегодня… теперь; ах, не важно совсем, чем там завтра деньки отзовутся.
И сегодня не будет, и завтра не будет, и впредь…
Только снег и капель, жизнь бежит, и река берега покидает; может, эта вода не позволит в аду нам сгореть, если мы ненароком не выгребем к берегу, к раю.
Это просто весна.
Это доброе утро, малыш.
Это тайна земли рвёт запруды и места не знает.
Это счастье потом ты когда-нибудь вспомнишь, а мы… мы мечтали…
Ты поверь, всё, что в этом краю полюбило, уже не умрёт.
И не канет; а только растает, растает…
Между ночью и днём, между списками прошлых времён.
Ты зажмурься сильней: это солнце слепит — это тайна.
